YOu used to be my disco friend

Le vent balaie ta manipulation innocente. Il hurle à la mort comme un loup solitaire et les gouttes tombent fièrement, ininterrompues.

Le trottoir crisse et glisse. Les enseignes ont les yeux brillants des jours sans crépuscule. Je ne veux pas que tu partes mais je m’en fous. Oui tes vêtements sont là-bas, sur le lit.

Tu étais tombée sur lui assise dans le petit square à rêver d'un thé glacé d'avant concert. Tu avais couru. Ton foulard rouge et jaune qui glissait autour de ta nuque avait vu passer les couples d’homos habillés en violet foncé ainsi que des jolies lycéennes leur uniforme remonté sur leurs cuisses. Elles riaient très fort et tu aurais voulu savoir rire très fort.

Il avait chuchoté .

Tu avais tout de suite reconnu et su que tu n'aurais pas du être là, que tu allais crier, pleurer, que tout recommencerait. Tu avais su que tu n'avais pas envie d'aller au pub non vraiment, mais que tu l’embrasserais, que vous auriez des discussions philosophiques sur le rock et le bloody mary, qu'il t'appellerait Bloody Mary et qu'il t'emmènerait à Delhi, à Paris, dans son lit. Tu avais alors imaginé votre appartement à Camden, sa barbe naissante le vendredi, vos enfants si blonds, si anglais.

Tu t'étais retournée et tu avais souri. Tu n’avais pas pensé à moi.